Ninguém lembra da sua
presença
Ninguém ouve sua
solidão
Não importa seu
destino
Nada se sente por ele
Logo ele, tão
sentido...
Tão singelo, tão puro
E tão menino.
Infância é muita
pretensão
Pra quem precisa se
proteger da policia
Se guardar da fome
Do frio e da cobiça.
Seu sorriso desdentado
se esconde
Atrás das leis da rua
Iluminada pela mais vil
injustiça.
(-Ah, se ele também
pudesse comprar o que é seu por direito...)
Seu grito surdo ecoa
desesperado
Parte em pedaços sua
esperança de um pouco de amor e pão.
Quando se cansa de
correr atrás da realidade
Busca a fantasia nas
baforadas
Que por covardia e cega
ambição
A saudável classe
média lhe ofereceu.
Seus olhos mortos
buscam vida
Por um descuido seu
peito respira
Filho da traição
Sombra da guerra
E por ser assim tão em
vão
E tão só
Abraça a tristeza
Que afaga seu coração
pequeno...
É dever do homem
proteger aquele que cresce.
Honrado é aquele que
ilumina os caminhos do seu semelhante
Porque todo progresso é
inútil
Quando a infância está
perdida...
:) Belíssimo, Cabeça de Passarinho.
ResponderExcluirMuito bonito.
ResponderExcluir"É honra dos homens proteger aquele que cresce." Atahualpa Yupanqui
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